Songtext zu 'Immer Noch Kaffer En Mass' von Afrob

Die meisten Typen denken die ganze Zeit, ich mache Witze. Die meisten Typen denken auch ihre Freundinnen finden mich spitze.
Alter, denk' nicht, überlass' das den Pferden, die haben 'nen grösseren Schädel. Ich bin im Kopf von Deinem Mädel in der Kategorie Edel.
Um meinen Graspegel kümmern sich meistens Ayoub Yomi oder Toni. Dit is' Extraklassen-Skunk wie Barillas Makkaroni.
Ich scheiss' auf Maggi ich bin bombastischer als Shaggy. Mein Flow is' 'ne Testfahrt und Du 'n Crash Test Dummy.
Ey, dit is' nich' funny, weil Du auf jeden Fall weisst, dass es kracht. Jede Party wird der Killer mit meinem Flow am Mic und meiner Haarpracht.
Ey, pass' auf und gib Acht, wenn alle die Arme in die Luft schmeissen. Ich kann's mir nicht verkneifen, ich muss dann unbedingt stagediven.
Da hilft auch kein Gitter, ich bin ausgeflippter als Flipper und bring' mehr Hektik als 'n Multiball beim Flipper.
Massen Becks Wegkipper und mein bester Kumpel ist Jim Beama, ey, Klima wird prima mit Gräserina und dann schieben wa
'n Film, 'n Blockbuster, kriegen dafür zu viele Oscar. Und biste in Berlin und suchst Harris, dann komm' in's Kurvenstar.

Das ist der Drei-Song-in-einem-Song Song von Harris, Afrob und Dean, flasht wie 'n Hit von 'ner Bong.
Aus dem Barrio vom Kolchmob und dem wilden Westen von Berlin kommen drei Reimdiabolos, die schneller als der schatten ziehen.

Wer mich sucht, der findet mich überall mal im Rampenlicht, auch mal im tief im Untergrund, wo niemals die Sonne spricht.
Wir wuchsen auf, wo die Polizei die Runden dreht, das Sagen hat, Fragen hat und immer viel zu klagen hat.
Halt' die Augen auf an allen Ecken. Jeder dreht sich um, Elektroaugen übernehmen, Frage mich warum.
Desto mehr ich überlege, um so näher komm' ich dem. Um so näher ich dem komm', erkenn' ich langsam ein System.
Sicherheit für ihre Wähler, ey, versichern Dir Parteien. Ich darf nicht wählen und eigentlich darf ich ja gar nicht sein.
Was? Einer sagte, ich krieg' hier Rosinen in den Arsch. Der Junge vergass, dass ich Rosinen gar nicht mag.
Meine Elefantenhaut hält dem ganzen stand, Du Punk, raub' Dir Deine Sinne und dazu Deinen Verstand.
Hab' 'ne Horde voller Rapper stets bereit zur Übernahme. Schwenkt die Fahne! Reime, die ich kicke: Erste Sahne!
Jeder Rentner weiss, was das heisst, wenn der Afrob kommt und reisst, schlechte Rapper nimmt und sie dann in den Eimer schmeisst.
Also Baby, im ready to go, mit 'm Flow, mit 'm Flow!

Das ist der Drei-Song-in-einem-Song Song von Harris, Afrob und Dean, flasht wie 'n Hit von 'ner Bong.
Aus dem Barrio vom Kolchmob und dem wilden Westen von Berlin kommen drei Reimdiabolos, die schneller als der schatten ziehen.
Wir sind, wie wir sind, was wir sind, immer noch Kaffer en Masse! Wir sind, wie wir sind, was wir sind, immer noch Kaffer en Masse!

Ich leg' 'nen Reim ein, lad' noch nach, Infrarot Position, fünfundvierzig Millimeter Style mit Dauerfeuerfunktion.
Jetzt wird's Zeit weltweit für 'ne Massenattraktion, denn die lyrischen Profikiller sind mal wieder in Aktion.
Mission x läuft schon, macht Euch bereit für den Krieg! Kamikaze Syndrom: Wer überlebt, feiert den Sieg.
Jeden Tag danach und danach jede Nacht, nach jedem Einzelkampf und nach jeder Schlacht. Wir riskieren's, damit jeder von Euch Fakern das mal rafft.
Wir gehen über Leichen für ein Rendezvous mit der Macht, die uns die Kraft gibt, damit es jeder von uns schafft.
Denn wer nichts wagt, der nichts gewinnt, und wer nichts sagt, der nichts beginnt, und wer glaubt zu sehen ohne Durchblick, ist blind.
Doch hinter dem Augenscheinlichen liegt eine andere Wahrheit: Hass! Und wenn Euch das nicht passt, dann was?
Terroralarm, denn die Elite geht auf Jagd mit vielen Stilen in Stadtreptilienart.
Also unterschätze nie den Gegner mit der grösseren Klappe, denn ich erleg' Dich tödlich, wenn ich wie 'ne Falle zuschnappe
und dann über 'n Beat tippel-tappe. Ey, mach' mal nicht schlappe, ist doch nur der Anfang der ersten Etappe.
Doch wer erkennt und sieht unter allen gedopten Fakern den feinen Unterschied?
Hm! Der erste kniet, der zweite Faker flieht, und ein anderer sieht zu, wie der nächste zusieht.
Und das geschieht vom Grossstadt-Dschungel bis in die Wälder, aber Ihr tut 'ne gute Tat, Ihr grabt Euer Grab selber.